Poésie - Sans mot : le rendez-vous de la mort

Les cris de nos blessures montent vers le ciel gris, Tandis que l'écho se perd, déformé, inouï.

On nous tue à petit feu, nos larmes sont le prix, D'une amère révolte que l'on jette à l'oubli. 

Ils regardent en silence, le regard lointain, Comme si le carnage n'était pas de leurs mains.

Leurs voix ne résonnent pas, les mots leur font mal, Et l'injustice se pare de l'or de l'idéal.

Leur silence est un aveu, une complicité, Une trahison en creux, dans l'ombre du passé.

On nous tue, on nous brise, on nous voit disparaître, Et eux, qui nous ont vu mourir, se taisent, et se taire.

Ne resteront que nos cœurs brisés, qui battent encore, Puisque le silence ne pourra pas nous boire. 

J'écris jusqu'à ce que l'affinité de ma plume intime saigne